Le llevaron ante Fharrel, como no podía ser de otra manera. Se encontraba en las oficinas de una sala de juegos: cartas, ruletas, fichas... La mayoría de esos establecimientos estaban controlados por una u otra mafia porque eran un buen lugar para blanquear dinero. De todas formas. para no llamar la atención fueron por una entrada de servicio, lejos de las miradas de los clientes. Podía oírse de lejos la música del establecimiento, un ritmo animado destinado a acelerar a los jugadores: actuar rápido y sin pensar para así perder la cantidad justa de dinero.
Fharrel esperaba a Yak sentado en un sillón y fumando un cigarro. De hecho, la oficina estaba completamente ahumada. El olor a tabaco era muy intenso. Fharrel era un troglo enorme. De los mas grandes que Yak conocía. Su uña era proporcional a su tamaño, aunque su exoesqueleto, antes negro, ahora ceniciento, parecía desentonar con esa grandiosidad: estaba magullado y abollado. La juventud de Fharrel debía haber sido muy animada. Sin duda su actual posición no era producto del azar ni un regalo.
- Querido Yak... nos volvemos a ver. - Su voz era muy grave, rota.
No era ni tanto dinero, ni había pasado tanto tiempo. Yak ya había tenido deudas similares con Fharrel en el pasado y el troglo sabía que no solo terminaba pagando sino que en mas de una ocasión le hacía 'trabajitos'
- Fharrel, esto no tiene sentido. Sabes que...
- Cállate mamón. No tienes no idea de lo que ha pasado ¿ verdad? No sabes que uno de tus hermanos está retenido por la policía acusado de asesinato.
Yak palideció. No se esperaba algo así. ¿asesinato? ¿Y cual de ellos? ¿Pit? ¿Yon?
- ¿Qué ha pasado?
- Han asesinado al hijo de lord Campcol. Y la empresa acusa a tu hermano, el intelectual, de haberlo asesinado.
Yon.
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