Jaime. El obrero 1.1.

El despertador sonaba a las cinco y media de la madrugada. Era un sonido desagradable, irritable. Para Nick Denger era habitual. Los últimos años de su vida había escuchado ese ruido todas y cada una de las mañanas, de lunes a sábado, exactamente a las cinco y media de la mañana.

Pero ahora era peor. Habían cambiado los turnos y ahora alternaba una semana de tres a once, con el turno para el tradicional, de siete a tres. Esos cambios le destrozaban el horario, las rutinas, el tiempo libre... Se sentía siempre cansado, por mucho que los domingos descansara.

¡Sí!, pensaba, los turnos están destrozando mi vida.

Jaime. El Mercenario 1.4.

Traté de mostrar indiferencia como si todo aquello no me intimidara. La verdad es que la figura del holograma ejercía una poderosa atracción sobre mí, y eso me ponía nervioso. Por eso, instintivamente, respondí a su amabilidad calculada con muy poca diplomacia. Quería dar la sensación de que controlaba la situación. ¿A quién quería engañar?

- Soy un hombre de negocios señor Kramer. Guerra o paz no me importa si el precio es bueno. No creo que usted sea diferente.

Me dedicó una sonrisa glacial. Yo le respondí con un trago al whisky.

Una nueva historia 3.4

¡Yon no! Pit si podía ser violento, le había puesto en mas de una ocasión la mano encima ¿pero hasta el punto de matar? Desde luego Yon no. Era incapaz, era débil, era blando.

- Tranquilo mamón - continuó Fharrel -. No ha sido él, pero parece que todo está en su contra. ¿Todo? No. Hay una cosa que si logras recuperar puede que demuestres la inocencia de su hermano. 

Jaime. El Mercenario 1.3.

Apareció de golpe ante mis ojos, como si fuera un fantasma. Era un hombre, alto y de mediana edad, elegante, con estilo, muy diferente al yupi que me había conducido a su presencia. Vestía traje negro y corbata a juego, con una joya, un rubí rojo muy brillante enganchado en el ojal de la chaqueta; de pelo corto y negro, pero con una capa de canas sobre las orejas que le hacían parecer respetable. Ocultaba sus manos tras la espalda y me miraba con intensidad y severidad. Sus ojos daban miedo: eran infinitamente azules, diría que casi violetas. 

Oyéndome describir al sujeto igual pensáis que soy gay perdido, no es así -la hombría ante todo-, pero imaginaros el impactó que me causó. Del susto que me dio, me incorporé del sillón e incluso estuve tentado de ir a tocarlo.

Una nueva historia 3.3

Le llevaron ante Fharrel, como no podía ser de otra manera. Se encontraba en las oficinas de una sala de juegos: cartas, ruletas, fichas... La mayoría de esos establecimientos estaban controlados por una u otra mafia porque eran un buen lugar para blanquear dinero. De todas formas. para no llamar la atención fueron por una entrada de servicio, lejos de las miradas de los clientes. Podía oírse de lejos la música del establecimiento, un ritmo animado destinado a acelerar a los jugadores: actuar rápido y sin pensar para así perder la cantidad justa de dinero.

Fharrel esperaba a Yak sentado en un sillón y fumando un cigarro. De hecho, la oficina estaba completamente ahumada. El olor a tabaco era muy intenso. Fharrel era un troglo enorme. De los mas grandes que Yak conocía. Su uña era proporcional a su tamaño, aunque su exoesqueleto, antes negro, ahora ceniciento, parecía desentonar con esa grandiosidad: estaba magullado y abollado. La juventud de Fharrel debía haber sido muy animada. Sin duda su actual posición no era producto del azar ni un regalo.